Отредактировано:19.02.11 15:09
На улице идет дождь. Не моросит. Но и не строит из себя ливень. Он просто идет. Идет по крышам, по пустым скамейкам, по асфальту, по зонтикам, по листьям, по крышам машин, ну, в общем, идет везде, где ему хочется...
По улице идет Он. На нем костюм и туфли от знаменитых Кутюрье, над головой огромный черный зонт, в руке красивый кожаный портфель. Идет… ругая лужи, которые могут навредить его туфлям; ругая дождь за то, что приходится нести этот здоровенный зонт, вместо того, чтобы свободной рукой почесать себе переносицу; ругая центр города, потому что негде припарковать машину, и до намеченной цели приходится идти пешком; ругая себя за то, что чувствует себя несчастным.
Навстречу Ему идет Она. Босоножки промокли. Зонт оставлен дома. Прическа уже никуда не годится. Идет… шлепая по лужам в свое удовольствие. Она поднимает лицо к небу и радуется каждой капле, упавшей на ее лицо. С ее волос стекают щекотные струйки воды, и Она смеется. Она подставляет ладошки под падающие капли и напевает какой-то не замысловатый мотив. Она чувствует себя счастливой.
Они проходят мимо друг друга и… только не в этой истории…
“Красивый, наверное, счастливый” - думает Она.
“Промокшая, несчастная, “сумасшедшая” - думает Он.
Как часто мы ошибаемся, думая друг о друге...