Ириша, 52 - 2 марта 2010 16:01

[COLOR=blue]Она является к девяти, в прихожей тапки, на кухне - чай,
она ему говорит - прости, и он пытается отвечать,
я волновался, туда-сюда, ты позвонить-то, поди, могла?
Пока в кастрюле кипит вода, она бросает - прости, дела.

Они женаты четвертый год, сложилось как-то, не разобрать,
она готовит ему компот, почистив зубы, ложится спать.
Потом трепещет в его сетях, кровать полночи трещит в пазах,
он поднимается на локтях, она не смотрит ему в глаза.

Проходит время, часы спешат, все уже платья, все гуще щи,
и он выходит ночами в чат, там много радостей для мужчин...
Ну, он так думает, ей смешно - с его-то пузом - в калашный ряд,
пока он пялит свое кино, она открыта для всех подряд.

Текут песчинки имен и лет, у дочки свадьба, гуляй, народ...
А как ревела тогда гроза, ей было двадцать, она жила.
Бежала голая на балкон, навстречу небу, и дождь стекал
по коже, белой, как молоко, по сердцу, скрытому от зеркал,

от всех на свете, и лишь один. Он там остался, лишь тень, лишь сон.
Она глотает валокордин, и закрывает плотней балкон.
Потом блуждает, как тать в ночи, в хитросплетениях свох узлов:
- Я не простила... Из всех мужчин...Я вышла замуж тебе назло! [/COLOR]

• 
• 
•