Porthos, 61 - 1 сентября 2014 21:14

Пришла пора зонтов и грусти,
И шепота дождя с листвою,
Но осень в прошлое не впустит,
Туда, где были мы с тобою.

Так нелегко порой проститься;
Сорвавшись с пересохших губ,
В словах прощанье отразится,
Чей смысл "не нежен и не груб".

За равнодушием - усталость,
За облаками - неба синь
И счастья прошлого, хоть малость,
Не возвратишь, как ни проси.

Все, что от лета остается -
Прохлада родниковых струй,
Зрачок луны на дне колодца,
Да твой прощальный поцелуй.

• 
• 
•